El espejo se vende bien aunque
mal se le vean los misterios que trae consigo. ¿Es el retrato un momento frente
al espejo? Ya no se pintan como antes pero se albergan más que nunca. La mirada,
tu mirada, ¿qué quieres decirnos cuando eres quien captura y quien exhibe tus
propios gestos? ¿Eres un disfraz? No sé si sabes que te leo; te leemos, yo
también tengo miradas detrás de unas cuantas máscaras; pero no has sabido con
cuál te contemplo. Has dicho mucho, has hecho más de lo menos que esperabas. Te
encontré en la sonrisa, pero no porque estés alegre; te vi la soledad pero no
porque te falte compañía. Serás arte y estoy por besarte, recuerda los ojos de a
quien le das el instante…
Blog dedicado a la redacción de escritos, en su mayoría originales. /Blog focused on original writings mostly
lunes, 11 de febrero de 2013
martes, 5 de febrero de 2013
Como fue prometido a nuestro primer Padre…
“Si el oro es la primera potencia de este mundo, la segunda es la
prensa. Es necesario que los nuestros
se encarguen de la dirección de todos los periódicos diarios de cada país. Una vez
seamos los dueños absolutos de la prensa, podremos cambiar las opiniones públicas
sobre el honor, sobre la virtud, sobre la rectitud de conciencia, y ganar el
primer asalto contra la institución familiar.
Simulemos el celo por las cuestiones sociales que están a la orden
del día, hay que controlar al proletariado, introducir a nuestros agitadores en
los movimientos sociales y hacer que podamos sublevarlo cuando queramos,
empujar al obrero a las barricadas, a las revoluciones; y cada una de estas catástrofes
nos acercará a nuestro único fin: reinar sobre la tierra, como fue prometido a
nuestro primer Padre…
Así acababa, si bien recuerdo, el informe del Cementerio de Praga…”
Umberto Eco
domingo, 3 de febrero de 2013
Del desvelo…
Una mañana una rutina, unas ganas
de amanecer con sueños. La noche vino con luna pero sin regalos. Era domingo y
la voluntad sentía cansancio. El insomnio hizo una visita, había cierta
angustia por la cual dejar abiertos los ojos a la oscuridad…
Una ventana unas bocanadas. El humo
era el pincel de los suspiros. Hubo imágenes pero el viento se vestía de tos. Unos
cuantos pasos sin rumbo y de nuevo la cama. Plegarias a gritos, en silencio;
por supuesto. Ciertamente el tiempo no se detuvo, pero no tiene ganas qué
secuestrar…
Salió el sol y entró el baño: la
lluvia en casa para empezar un final. Un nuevo comienzo…
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