Hacerlo querer...

Me baso en el beso a partir de los suspiros, justo después de ese par de verbos; un recuerdo que no concordaba. Mucha niebla que poco nubla en escenarios para la introspección. No era una bienvenida y tampoco una despedida, fue quizás un escape al momento cuya voluntad no podía ser burbujeada, aún sabiéndose los pinchos de la realidad. Caminábamos portando las puertas para siempre creer en un abrir y cerrar, porque así lo quisiste y por eso así fuimos. Yo imaginaba y tú realizabas, eran ratos de retos. Todo se confundió al alentar los deseos ¿de quién era la voluntad si el tiempo no fue nuestro? Sales y celas, las pieles no están escritas. Me marcaste, todo por sacar del sueño a ese par de verbos: querer, y hacerlo…

Ignorantia

La ignorancia, en su sentido más puro; y sin connotaciones peyorativas, es una escalera mecánica en bajada: cómoda. El saber pone esfuerzos involuntarios de aburrimiento. ¿Cómo me sigo quejando si ya sé el porque del porqué? Ahí está la tilde, para acentuar un silencio. Un amigo se burlaba y por mala suerte yo sabía la respuesta; nos quedó el silencio. Nada mejor que una pregunta sin respuesta para nuevos ciclos de cadenas, parece que no saber a veces sabe mejor. Pero no se trata del engaño, ni de la ilusión, tiene más que ver con el placer de ignorar…

Cualidad de los que no tienen conocimiento

De un veintiuno de marzo del dos mil trece…

Nos hicimos abogados durante el día de la poesía, quizás porque de alguna forma las normas están llenas de versos, no porque tengan ritmo, ni mucho menos porque tengan rima; quien haya leído algún artículo alguna vez sabe lo que pesa la lectura de una norma. Me refiero a lo que las motiva; la vida es un poema constante en el que cada día se apunta un verso el cual se escribe con una sonrisa, con una lágrima, con una ilusión, con ira, o con la pluma de la resignación. Éramos muchos, pero no esperábamos por lo mismo, la angustia, la noticia; un profesor anunciando las notas, un jefe de Estado dictando unas medidas económicas. Luego risas, luego llantos. No todos lo logramos. Una pena, pero de eso trata la poesía, la vida, de reír cuando otro llora, de sentirse desdichado cuando muchos se sienten alegres por otros. Una cadena de sentires, como palabras se amontonan para darle forma a un recuerdo que nace de un aroma, o sencillamente de alguna voz traída con el viento. La sinfonía de las calles, cuando no es ruido, mucho tienen que ver los verdes, como las tonalidades. Se dice que el concreto no nos deja distinguir los matices, pero siempre, por fortuna, nos topamos con alguna pequeña planta que celebra regalos del cielo con mucha más alegría de la que pudiéramos expresar entre vocales consonantes. Celebramos, los que pudimos; ahora el poema cambia desde afuera, los sentimientos siguen dentro…